Abaddona

Cae la eterna noche y su sombra se mueve sigilosa, fría entre los escombros de aquella ciudad perdida que alguna vez fue de luz.

Solo los ojos felinos se distinguen de la masa informe de su cuerpo , una desdibujada cabeza , y dos brazos animalmente largos que terminan en garras muy afiladas. Crujen las maderas que roza, y el aire se satura de miasma a su paso, lleva a cuestas la culpa que arquea su andar; la traición por pecado y cruz. No tiene voz propia pues solo son ecos del abismo los que profiere de su boca ; nombres perdidos, acallados y quemados, por el fuego de hileras incandescentes que tiene en lugar de dientes ; susurrando en mi sueño con lentitud y precisión mortal, me dijo al oido : "me llamo Abaddona"

Me he puesto tus zapatos otra vez, y después de todo es verdad que no me entiendo, que el camino sigue siendo largo para los peregrinos, y que la noche, si se está andando ; no es tan fría.

Me he comprado los alimentos del camino, las manos están sucias, y la mañana no me esconde de mis malos actos , no redime mi sudor , ni calma esta agua mi sed.

Es probable que la bulla me alcance , y naufrague en tus sentimientos revueltos ; esta fragata débil de mi cuerpo, y entre nubes de tabaco te envuelvo de deseos de amor que en nuestro caso, jamás son a tiempo.

Entre dos puntos

Vi a mi pasado

lo vi ayer

intenté recordarlo

como era antes

pero el pasado

ya fue

Veo mi presente

lo veo ahora

intento vivirlo

confuso y

solitario

como no es

Veré mi futuro

mañana ha de ser

lo asumiré

como el venga

triste o alegre

como quiera venir

con esperanza lo veré

A lo Larralde

De asuntos que escribí
se dijeron muchas cosas,
algunas alabanciosas
otras llenas de ponzoña
cada uno tienes sus prosas
que solo el dueño ve hermosas.

De encargo
no me gusta escribir nada
el burro da la patada
cuando lo cree necesario

se que a muchos
les molesta que no me quede callado
entre silencio y gritado
me quedo con el que grita

no importa que piensen que me amontono en decir
tan solo pienso en seguir
no quiero estarme parado
tengo un camino trazado... lo tranqueare hasta morir

no vaya a pensar

que porque es gratis respiro
hay quien vive a los suspiros
yo no aprendi a suspirar

cuando tengo que llenar
mis pulmones pa' gritar
no los puedo sujetar
ni tampoco lo he intenado

prefiero morir ahogado
que echar el grito pa' atras

Tu

Tu mano fría y delicada, de dedos cortos y pálidos, sujetan una minúscula taza de te tibio... -¿sabor a fresa acaso?-, descansa en tu regazo una revista con crucigramas al final, y te envolvía una pequeña frasada color violeta que apenas cubría tus pies; enfundados en coloreadas medias de arcoiris , te mecías al compás de la tarde, al son de alguna cancion de la cual solo tengo el olor y el ritmo; de la vieja mesedora que compramos alguna vez en un mercado de pulgas, y que estoy seguro tiene el alma de una nana consentidora en sus maderas que crujen, mientras los arboles ancianos del parque ; sabios, acompañan el filo de tus ojos perdidos allá en el horizonte, donde el sol apenas perceptible de color naranja agonizante, despide en un callado ultimo suspiro; un cielo que apenas empezaba a estrellarse .

Te vi desde el jardín, y te encontré tan bella, que creí haber nunca haberte visto antes , el aire se llenó de jazmín y tu mirada perdida, de improviso se encontró con la mía. Ahí estabas, sentada esperando por aquel masaje al que te tengo acostumbrada; cada tarde , cada día, cada noche... camino hacia ti esperando tu sonrisa, ¿qué haría sin el? creo te preguntas, al mismo tiempo que me pregunto ¿que haría sin ti?.

A propósito de mis mocos

"Ni el mejor escritor, ni el mas leído, ni el mas culto. Pretender aquello sobre pasa cualquiera de mis expectativas, a lo mejor el mas agripado, a lo mejor el mas inusitadamente afortunado."

Lima en primavera siempre es un misterio, no sabré si por culpa del calentamiento o el oscurecimiento global, las partículas suspendidas en el aire con aliento a feromona, o mi precaria habilidad para asumir transiciones climaticas. El asunto es que me cae muy mal ese indeciso brillo solar mentiroso, que molesta la vista , pero no calienta. Brillo aparente de todo un sol , que por ratos no llega ni a 70 céntimos.

Y es asi que hoy me chorrea la nariz , voy por el tercer rollo de papel y a mi paso voy dejando resecas flores blancas pegoteadas con un flujo proveniente de mis mucosas nasales, que por cierto no tienen ganas de dejar de fluir.

¿y a quien le pueden importar mis mocos? , es una buena pregunta que me gustaría poder hacerles a aquellas personas que se dignan en comentar mi blog.

Porque esta pagina es tan libre y espontánea, como el descenso tibio que recorre esta nariz típica de los Quevedo, así decidí que sea este blog, abierto , libre y espontáneo; me lees o no me lees!

¿Cual sería el afán de comentar alguna cosa mas sobre este asunto?, no quiero descubrir América, o parecer que quiero descubrirla, encontrar respuestas irrespondibles o hallar la paz mundial, solo quiero - al igual que mi constipada nariz - dejar descender estas ideas que bien o mal son muy mías, y por momentos muy fastidiosas, ponerlas en este humilde blog para que dejen de dar vueltas por el éter de mis blandos sesos y respirar feliz... en cristiano: dejenme sonarme los mocos.

El Fan

ADVERTENCIA:

EL VOLUMEN ESTA MUY ALTO

Hace un año y casi un mes, entre histéricas amistosas - algo confianzudas que aprovechaban el tumulto para toquetearme -, y muchachos de modales "refinados" -que miraban con lujuria el final de mi espalda- ; me di el gusto de escuchar en vivo a Jorge Drexler .

La sonrisa me duró un par de semanas- al igual que los tarareos inconscientes-. Ese día Lima era ya una realidad: el smog capitalino, no molestaría mas a este provinciano.

Las palabras vuelan...

El hábito hace al monje

Atado a cada persona , de una cuerda invisible, se anudan todas las manías.

Mis manías son muchas, así que arrastro un quipu gigantesco de taras y hábitos: leer , dibujar, escribir, cantinflear, entre tantas mas, me hacen el tipo único que soy.

Uno de mis hábitos-taras es el de escribir cuanto cruce por mi desaforada mente, material hay de sobra en el mundo como para hacer millones de relatos, y no hay que saber mucho de literatura - mi caso - para poder asegurarlo.

Siempre ando con el nudo de mi principal tara -escribir- en la garganta , por ello algunas personas no me soportan cuando empiezo a hablar, suelo - sin intención lo juro - expresarme como si estuviera escribiendo ; algunas personas , tengo muy presente, gustan mucho del oírme mientras divago entre elucubraciones disparatadas que se me van ocurriendo sobre el verso, pero estoy seguro que a la gran mayoría NO.

Toda mi niñez y buena parte de mi adolescencia viví inconsciente de este defecto, nunca percibí el motivo por el cual la gente de mi edad prefería estar lejos de mi graciosa y eufemísticamente mal llamada "locura".

Mi hábito de hablar como escribiendo, tratando de posterizar cada frase en los anales de la historia , me ganaron los apodos de pitufo filósofo - el mismo que solo tiene oídos para su propia voz, y que siempre termina expulsado de la aldea- y el de loco.

De mis épocas de infancia me viene el primero, el mismo que desapareció por completo en mis primeros años de universitario, dejé de ser "el pitufo" para ser simplemente "el loco", y es que en la medida que las hormonas te alteran, el comportamiento cándido se torna delincuencial, y el tranquilo avezado se desaveza, y pasa de las palabras a los hechos.

Desde mis primeros años de colegio, hacer cosas con las manos también se suma a mis hábitos ; dibujar fue y es , el mas importante de aquellos. Garabatear cada espacio vacío de mis cuadernos escolares siempre me resultaba un deleite: caricaturas , extraterrestres , aviones , experimentos e inventos, ojos y mi gran obsesión : las manos , en mi afán de buscar cualquier cosa que alejara mi mente del aburridísimo mundo que yo creía conocer de sobra por los libros.

Y es que hasta ahora mis hábitos-taras, son mis válvulas de escape, un buen libro solivianta el tener que soportar a gente estúpida y sus conversaciones banales, o dibujar, mientras algún profesor habla puras perogrulladas ; es la mejor forma que tengo de evitar salir corriendo de un salón de clases por temor a embrutecer.

El Imperio del Dinero

Mientras mas grandes son , mas fuerte caen...

Es comprensible el pánico que genera una crisis económica... ¿en realidad es comprensible ? , dudo que la mayoría de la gente tenga una idea real de lo que sucede cuando las bolsas de valores de tokio o nueva york se caen , y como la devaluación del yen o del dolar con respecto a el euro afectan el precio internacional de las materias primas o comodities que a la vez elevan el precio de los alimentos para animales de granja , lo cual encarece el negocio avícola, que por ultimo hace al pollo mas caro... y entonces si el pollo se pone sobra'o... a comer pesca'o.

Y es que hoy a diferencia de hace 50 años - o menos -, el mundo es un solo tablero de monopolio donde comprar, vender , fiar y estafar no tiene mas barreras.

El imperio del dinero surgió por casualidad, hace mas de mil años en medio oriente, cuando algunos barbudos con camellos al no tener mejor idea para divertirse inventaron la moneda y con ella las apuestas.

Pensar que el poder y el mal tienen disfraces tan astutos, hasta ahora a mi -que soy de naturaleza perspicaz - me sorprende, quien hubiera imaginado que lo que empezó como un juego, sería el dios terrenal de todas las personas (o la gran mayoría) , que los ricos y los pobres y la gama de matices intermedia , serían el nuevo régimen del mundo: el nuevo orden mundial del que hablan los masones y que aparece en los billetes de un dolar.

Y si todo es un juego, entonces quien gana y quien pierde? , por que hay crisis?, por que hay pobres?, por que gente que muere de hambre?...

Yo tengo mi propia teoría sobre el futuro, y es una mezcla entre apocalíptica y anarquista:

Veo al mundo no muy lejano como una aldea completamente global, los esfuerzos por interconectarnos mas que para poder mandarnos mails y chatear estúpidamente, están dirigidos a tener un control total por parte de un pequeño grupo de poderosos sobre la vida de todos los demás. Entrometerse en las mentes de la gente para saber que venderles, conocer sus deseos y repletarlos hasta el hartazgo con la idea de que a mayor dinero mejor vida se tiene, mientras mas cuentas de ahorro y lineas de crédito: mas amor y mas felicidad se tendrá. Veo al mundo enajenado , millonario en luces de neón y cada vez mas lejos de la parte espiritual, un mundo donde el dios investido de artilugios y papel moneda no sea mas que una proyección de una sociedad rebaño , sin juicio y sin valor, acarreada de las narices hacia el consumismo... todos haciendo lo que está de moda, comprando lo que esta in , y escuchando lo mas cool .

Los extraños renegados- que sé los habrá-, vivirán en las montañas, lejos de este imperio de dinero, tratando de llevar una vida acorde a la verdadera condición de seres humanos, lejos de las ficticias crisis, y la hambruna que sé también existirá, porque señores , para que existan ricos, tienen que existir pobres, a lo que me hago una pregunta muy sencilla: si en el mundo se producen al año alimentos para 12 mil millones de personas... ¿por que si somos 6 mil millones , al año mueren 300 millones de hambre? -algo esta mal- las matemáticas no cuadran, el mundo anda por mal camino, pero para que? quien se beneficia con que la señora ama de casa no pueda comprar pollo y tenga que comprar pescado? pues el pescador dirían muchos., en este caso él solo sería un peón de una larga cadena de beneficiados, que según el sistema liberal es la base del progreso. Yo digo patrañas! el único beneficiado con que se encarezca todo, es el o los señores en la cima de la pirámide, anquilosados amos de este mundo terrenal siniestros alcaides que en la torre del panóptico llamado dinero, controlan la desgracia de millones volviéndola lucro personal.


Que hacer? ................

Aun no tengo una buena respuesta, pero si tú lector puedes liberarte de este circulo vicioso , si tienes alguna nueva idea: acepto sugerencias.

Pichanga

Es toda una institución, tan legendaria entre los miembros masculinos de una proto-sociedad , como la primera vez que se reunieron para planificar la caza de un mamut.

Anécdotas sobran sobre este ritual de machos , lleno de destreza física, de rascadas genitales sin solapar , y obviamente (como todo ritual masculino) alcohol de colofón.

Incontables son las veces que entre puteadas , caídas , goles y sudores se han fraguado amistades imperecederas, como incontables también son las veces en que todo ha terminado en batalla campal , con enemigos jurados hasta la próxima pichanga.

La apuesta está cazada, los equipos formados, cada quien se siente parte de un todo - así haya sido el último en ser escogido - ya eres del equipo! , como a la vez , te sientes ajeno al equipo contrario, a pesar que sus integrantes también sean amigos tuyos , en la cancha si tienes una camiseta de otro color ; eres el "rival" y punto.

Los aztecas también practicaban con la pelota, ya en ese tiempo era un asunto serio ; cosa de "machos" , aunque el equipo perdedor era sacrificado a sus dioses sedientos de sangre: era considerado un juego , macabro , pero juego después de todo.

En la actualidad que son tiempos de ociosidad crónica, guatas fofas, piernas enclenques y de disciplinas deportivas como el zapping ; el perdedor desembolsa únicamente junto a unos soles: su honor; que al caso viene a ser algo serio, pero superable, ya que otro día puedes pasar recogiendolo enfrentándote a un equipo contrincante menos habilidoso.

Bien solo sea por amor al deporte, bien solo quieras estar en forma, bien te afanes y esperes toda la semana para jugar, o juegues 5 minutos y te ahogues con esos pulmones de tabacoinómano - lo que no te impide gritar desde la banca mientras te fumas un pucho - este ritual de testosterona sirve para botar toda la frustración a la que se nos somete en esta sociedad hipócritamente moderna, pulcra y acholadamente burguesa , donde hoy por hoy está mal visto actuar como un cromagnon. Sociedad donde ser un suicida emo afeminado o un narciso metro-sexual indeciso, está mas de moda que tomar unas chelas bañado en sudor y hablar vulgarmente de las mujeres fáciles.

La pichanga , en este contexto, se convierte así en una catarsis, una válvula de escape, una evocación inconsciente para recordar los tiempos , cuando aun trogloditas primitivos con un pie en la luz y otro en la caverna , poseedores de un limitado lenguaje de señas , teníamos que actuar en equipo como una sola superpoderosa mente en busca del alimento-objetivo, analizar el terreno para cazar al enemigo , pensar estrategias para engañarlo , usar la inteligencia para acorralarlo sin ser pisoteados, la agilidad para esquivar los obstáculos , hacerle por fin una pared a la presa y clavarle como lanzas un par de goles.

Es como una terapia de regresión psicológica (mucho mas barata y sana) donde eructar , madrear, lesionar y lesionarse está permitido! , acaso no es genial?

Llegar a casa con la frente en alto... a pesar de haber perdido , es ciento por ciento posible!, que bien puede que solo haya sido una gaseosa de 5 litros , o una caja de chelas bien heladas lo que hayan compartido después del desastre, pero ese íntimo momento de libertad que te da un balón, durante y después de jugar, nadie , ni la derrota, te lo va a poder quitar.

Por eso siempre juega a ganar, pero no pretendas ganar todo el tiempo para poder disfrutar del juego, que el juego en sí mismo es un gozo, una descarga de energía, una profilaxis mental, una promesa de chela y definitivamente un dolor de piernas para los próximos días.

Dale

Cuando estés llorando, y el cielo sea mas gris que de costumbre; dale

Cuando llueva y no tengas ganas de mojarte; dale

Cuando todos tus amigos se hayan ido y te sientas solo; dale

Cuando el mundo parece ser una constante de fealdad; dale

dale

que siempre habrá,

siempre hay;

y siempre hubo,

una salida

No es pura palabrería optimista, es una forma de vivir, actitud segun algunos, método otros, disciplina , autoconvencimiento, que se yo! todas pueden ser simples palabras si no tienen el respaldo de la mente concentrada y buen ánimo .... prefiero acercarme y decir con toda la franqueza que nunca me ha caracterizado : DALE!!!! que la vida siempre sigue su camino, DALE! hasta que ya no se pueda!, sigue , no te detengas! el tiempo no espera, la vida no espera, la muerte (citando a mi buen amigo Alfonso) está tan segura de su victoria que te da toda una vida de ventaja, demora a veces , pero al final siempre llega, nada espera , entonces tu tampoco deberías.

Atónito

Me quedé perplejo viendo mi primera entrada, leí dos veces lo que decía , algo que supuestamente debí hacer antes de publicarla, pero después de la premura con la que volqué lo que estaba o no estaba pensando , me pareció que para ser la primera no estaba mal.

Las primeras veces suelen ser desastrozas, confusas, atemorizantes, irremediablemente siempre parecen estar mal, y obviamente la mayoría siempre lo están!, bien puede que tu empleada se meta un día a la tina de baño y te enseñe de que va el asunto de ser hombre , o comprar tu primer cigarrillo con la misma sensación de vértigo que experimenta un ladrón de bancos! .... o aquella vez que por fin besaste a una chica (te haya gustado de verdad o no) sin recibir un golpe.

Tu nueva, inquietante, malísima y olvidable primera estúpida vez! que efímeras son las cosas en este plano de conciencia y tiempo... felizmente!, sino fuera así, hace mucho hubiera muerto de vergüenza por la gala de impericia demostrada en tantas oportunidades , lo que me queda de todas aquellas primeras experiencias , es que en cada una de ellas solo atino a preguntarme : ¿cuando será la segunda?, gracias a la vida las revanchas son parte de este todo, y tarde o temprano irremediablemente siempre he podido cobrarmelas, ahora solo puedo pensar en una cosa: las "ultimas veces", mi obsesión se transforma , se viste de vejez prematura además de nostalgias futuras , y el romanticismo me invade... soy , debo aceptarlo, un romántico bobalicón empedernido y obsesivo-delirante , por ello pienso en la última boca que besaré, el último libro que leeré, la última persona que amaré y por cierto el último pucho que me fumaré.

mi primera vez

Alucinado y temeroso, muy estúpido y con ganas de ir al baño, asi empiezo con la moda del blog, tengo mis dudas sobre quien se va a tomar el trabajo de leer esta humilde y mal redactada primera entrada, supongo que el bichito de literato de inodoro puede volcarse bien en esta impune página de internet.......

Supongamos que solo me leo yo y un par de amigos que ya tienen un blog, asi se aseguran que yo lea el de ellos , y que de cuando en vez les haga algún comentario , esperemos que asi sea, amén!