de este asunto absurdo de ir creciendo

una pagina en blanco parece ser todo mas adelante, voy escribiendo.

Puede que un ron y una buena charla te vaya convenciendo de ser artista de fin de semana, de aceptar un horario de oficina y soñar con tu casa en San Isidro, puede que la edad te consuma las ganas y las fuerzas se vayan apagando, como velas misioneras sin santo.

Supongo que es parte de ir creciendo, postergar tus sueños hacia los ilusorios nietos, y de un momento a otro , sin darte cuenta , ya eres grande, ya vives solo , ya tienes cuenta de débito y haces todo lo que tu jefe dice... todo por tu deposito de fin de mes. Yo digo: que extraña forma de ser feliz, que sutil forma de ser esclavo, si conocer a mis hijos el fin de semana es necesario, ¿de que vale tener un carro del año en la puerta?, si matar el ingenio, para resucitarlo con un propósito corporativo es la idea, ¿para que diablos se pinta un cuadro?

Pero en el fondo entiendo, sé que ese es el camino correcto, que ser libres no es mas que un concepto, y que la vida no es siempre un sueño.

Escribo estas lineas cargado de un extraño resentimiento, algo no me parece justo en todo esto, pero de engaños y entuertos se hacen las verdades generales, al menos eso quiero creer. Así que no me queda de otra que dibujar hombres con paraguas y decir que ser perfeccionista es mi mayor defecto.

La Tácita

¿en que recuerdo te escondes?
para buscarte y besarte escondido
ahí donde nadie nos sabe
mas que una vela en un cuarto perdido

¿de que peligro me guardas?
si de tu boca a la gloria
mil derrotas o mil victorias
aun lejos tus besos me salvan

¿de que vicio te aferras?
para dejarme esperando con ansias
que oscuros secretos albergas
tus misterios o mis propias circunstancias

¿en que sutil pensamiento?
habitas como clavada
fundida, confundida y entrelazada
latiendo conmigo a gritos encubiertos

A mi tiempo

A mi tiempo cada cosa toma su simple forma,
se devuelven las gracias prestadas ,
y se perdonan las ofensas,
compramos los boletos de regreso
y nos damos un apretón de manos solemne,
así debe ser estar loco de remate
cuando por dentro el corazón late
y la demencia se ausenta,
como de los chocolates que bien me supiste dar,
algo menos de lo esperado ,
pero nunca me supe esperar,

ahora si cada cosa va en su estimado lugar ,
dando brincos se alejan las palabras
y de alegrías o sin sabores ya nada habla,
de poesías que fuiste matando ,
de largos caminos con sus estrechos barrancos
de milongas que solo yo sabia escuchar,
de monedas en bolsillos rotos,
de amarguras que saben bien ,
de aquellos antes de uno ,
y los que vienen después de uno también.

así , a mi pequeño tiempo ,
una eterna e imposible amistad,
una descolorida agonía ,
unas fantasías perdidas ,
cada cosa, cada pequeña cosa a su lugar.

Los jueves

Meti un par de goles, o tres , sinceramente no lo recuerdo, y no es que sea un buen jugador, es mas , soy el peor... y no es broma, entre el cigarro y el alcohol, mi adolescencia se desvaneció solo en la bohemia, no llevaba la vida de un deportista, a lo sumo algo de taekwondo en vacaciones, y obligado, pero a mis años, abruptamente he venido a jugar mi pichanga una vez a la semana , con mas regularidad de la que nunca imaginé - a la vejez viruela-, sigo siendo malisimo, el menos diestro- el mas siniestro-, pero eso importa muy poco, es verdad, nunca me escogen primero, ni soy de confiar en el arco, me dan miedo las jugadas fuertes, y me resulta asqueroso toparme con alguien sudado malogrando cualquier tipo de defensa, pero algo mas gutural que mis propias excusas hacen que todos los jueves me ponga la ropa de los 80's que uso para trotar-deporte que por ser individualista me gusta-, y tome 2 micros cuando no un taxi, me ponga a sudar como un cerdo sobre el gras artificial y me replete de gatorade azul.

Esta vez ganamos, y hasta puede que haya sido por mi culpa, seguramente no conté los goles por el cansancio, seguramente no los conté por falta de costumbre, pero puede que no los haya contado por miedo a llevar una cuenta tan miserable.

Taninos

Basura,
quemando bajo la piel
soñaba que el dia era lindo
pero otra siempre fue la verdad

dos mas dos no son cuatro
de niño lo aprendí
quisiera poder olvidar
pero sin ti nada es real

olvidar tu sonrisa desencajada
mis manos en tus manos sudadas
tu cabello en la almohada
decir hola y hasta mañana

sabes que te adoro
yo quiero dudarlo
darle mas vueltas me engaña
y si asi ha de ser, asi sea

presumo que me adoras
asumir es otra cosa
lejos o cerca no existe mas
que un par de personas

barreré la basura del cuarto
me quedaré solo con lo visto en el camino
como si de un solo destino peregrino
nunca me hubiera alejado

NETWORK

De Sidney Lumet, llegué a esta película despues de ver Zeitgeist, simplemente espectacular como ya en 1976 este visionario tuvo la genialidad de plasmar al mundo , con una vision que es mas desgarradora y actual que nunca, si pueden bajarla , haganlo, esta en el ares, se las recomiendo.

A deambular

Solía sentirme vivo en aquellas tres o cuatro cuadras, ahora no recuerdo bien cuantas son , guarana helada y cigarrillo kent 4, ¿para que mas? solo necesitaba unas cuadras de ida y las mismas de vuelta, uno que otro carro por la avenida y los arboles moviendose allá en lo alto con el viento. Solía sentirme dueño de ese tiempo , de ese pequeño momento de sinceridad, nada mas importaba , bocanadas de humo y un trago frió... ¿volverá la magia?... no recuerdo cuantas veces he comprado encendedores en aquel grifo, son muchas, bastaría ver la colección en el ultimo cajón del armario, nunca los llevo conmigo, pero siempre regreso con ellos. ¿Cuantas colillas? ¿cuanto humo? , no tantas como las ideas que navegan en el trayecto, recuerdos, sueños y pesadillas, todo mezclado en un orden perfecto , mientras le doy un toque al pucho y un sorbo mas a la guaraná, todo esta bien, todo es correcto , le tengo fe a este momento, así sea solo un recuerdo de lo que sentía... ya estoy cerca al chifa, saludaré al mozo que siempre me atiende y sabré que el camino está a la mitad.