de este asunto absurdo de ir creciendo

una pagina en blanco parece ser todo mas adelante, voy escribiendo.

Puede que un ron y una buena charla te vaya convenciendo de ser artista de fin de semana, de aceptar un horario de oficina y soñar con tu casa en San Isidro, puede que la edad te consuma las ganas y las fuerzas se vayan apagando, como velas misioneras sin santo.

Supongo que es parte de ir creciendo, postergar tus sueños hacia los ilusorios nietos, y de un momento a otro , sin darte cuenta , ya eres grande, ya vives solo , ya tienes cuenta de débito y haces todo lo que tu jefe dice... todo por tu deposito de fin de mes. Yo digo: que extraña forma de ser feliz, que sutil forma de ser esclavo, si conocer a mis hijos el fin de semana es necesario, ¿de que vale tener un carro del año en la puerta?, si matar el ingenio, para resucitarlo con un propósito corporativo es la idea, ¿para que diablos se pinta un cuadro?

Pero en el fondo entiendo, sé que ese es el camino correcto, que ser libres no es mas que un concepto, y que la vida no es siempre un sueño.

Escribo estas lineas cargado de un extraño resentimiento, algo no me parece justo en todo esto, pero de engaños y entuertos se hacen las verdades generales, al menos eso quiero creer. Así que no me queda de otra que dibujar hombres con paraguas y decir que ser perfeccionista es mi mayor defecto.